Tercetos de color

El verde es el matíz de la esmeralda,
un culto de esperanza en el dolor,
un campo con el sol como guirnalda,

un son de primavera en su esplendor.
Es fruto que no cortas inmaduro
teniendo que esperar por su sabor.

Es musgo triste de la roca dura,
tan mustio como si jamás sonríes.
Es tallo de la flor sin armadura

bocado de brillantes colibríes,
matices de los ojos de mi abuela.
Los míos se iluminan cuando ríes
y siempre llevan puestos su acuarela.

Te pido perdón (décima)

¿Qué diablo el que me distrajo
cuando estaba decaído?,
me sedujo su agasajo,
por estar tan distraído. 
No quise ver la locura,
y en la abismal pena oscura,
jurándote estar entero,
te sentencié a ser mas fuerte.
Y de un disparo certero
me tropecé con la muerte.

Otoñal

En ocres reflejos va el alba cansina,
que cuida las hojas mueran en cortejo,
tiene ya guardadas del verano viejo,
tristezas gozosas de algo que termina.

Calla su resuello lo que no germina,
claman los retoños frente del espejo
largas primaveras, ya que a su pellejo
le llegó el otoño con la guillotina.

Solo la esperanza de un día cualquiera
parece aquel brote perdido en la nada,
un fugáz recuerdo del vergel que fuera

después del invierno la tierra soñada,
quedó agonizando solo en la pradera
y mató su orgullo la primera helada.

Sin rostro (la bella y la bestia)

Mi espejo es la razón desconsolante,
yo ruego que el reflejo me redima,
y el miedo a padecer otro desplante
me muerde con quebranto la autoestima.
Y mengua furibundo su talante,
dudando el corazón que no se anima.
¿Tan bella,inconquistable y glamorosa,
podrá lo incultivable ser la rosa?.

Qué luz inalcanzable,sol distante,
el sueño de llegar hasta la cima,
la siento cada vez más ignorante
de mi alma que gritando se aproxima.
Si prueba a conocerme como amante
la que burla mi aspecto y me lastima,
al fuego de mi piel y mi ternura,
sin rostro la amaré en la noche oscura.

La guerra

Estoico ante el pletórico celaje
como alguien que han robado su fortuna,
el oro más preciado, el sol, la luna
los árboles que afloran del paisaje.

La paz era el destino de mi viaje
que mana del amor como una duna,
la guerra fue la cruel inoportuna,
la muerte se quedó con mi equipaje.

De oscuros latifundios de la guerra
hay héroes que llevan las medallas,
concientes los que ganan las batallas

que dios hizo de hermanos nuestra tierra,
la paz  acalla siempre las metrallas
infierno de una herida que no cierra.

Oro improductivo

Dejé el último sueño allá a lo lejos
bajo las ruedas del tiempo se deshizo,
me pisoteó la existencia sin aviso
y desperté una mañana sin reflejos.

¿Qué fué del sol, la luna y la pradera
en este adverso mundo que no escojo,
donde la parca astuta cierra un ojo
y espera verme caer en su trampera?.

Todo alrededor ya no es tan mio,
¡qué hastio la vejez inoportuna!,
mis barcos, el oro, la casa junto al rio,

la estancia que heredé desde la cuna,
la vida me asignó un cofre vacio
y la muerte se quedó con mi fortuna.

Hombre

Si claro, triste la vida del pobre,
nunca espera que le sobre
porque apenas si le alcanza.
¡Nunca le tienden la mano!,
para aquellos que no entienden
de sudor y sacrifio,
no hay libertad menos libre
que ser presa de un tirano.
Cuando la vida es un trato
de desventuras firmadas,
cuando el pan no viene siendo
 solo rutina de mazas,
hay un silencio certero
y un ruido que lo amenaza,
al que no tiene dinero
para llenarse la panza.
Quisiera ser una llama
que consuma las migajas,
quisiera ser lo que encaja
del engranaje perfecto,
solo soy el fiel reflejo
 del pobre que en su defecto,
padece ser instrumento
y el rico saca ventajas.
Males de la ignoracia
y un retrato,
vida sin corazón,
 silencio y nada,
no llegué a ser ingeniero,
ni soy dueño de una estancia
ni abogado ni doctor
 ni siquiera zapatero,
¿Porque al humano sin fueros
con ser hombre no le alcanza?.