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miércoles, 18 de septiembre de 2013

La guerra

Estoico ante el pletórico celaje
como alguien que han robado su fortuna,
el oro más preciado, el sol, la luna
los árboles que afloran del paisaje.

La paz era el destino de mi viaje
que mana del amor como una duna,
la guerra fue la cruel inoportuna,
la muerte se quedó con mi equipaje.

De oscuros latifundios de la guerra
hay héroes que llevan las medallas,
concientes los que ganan las batallas

que dios hizo de hermanos nuestra tierra,
la paz  acalla siempre las metrallas
infierno de una herida que no cierra.

12 comentarios:

  1. En estos pocos versos, has sabido reflejar, el horror de una guerra.

    un abrazo

    fus

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  2. ufff, esa herida no cierra
    muy bueno Andrés, siempre un lujo allegarse a tu sitio
    saludos

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  3. Herida de hielo que quema, genial andres...
    Un abrazo.

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  4. La guerra! Tal cual lo dices Andrés; es un infierno... Donde se destruyen vidas y países y siempre hay galardonados!!!

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  5. Certero soneto dedicado al infierno terrenal.
    La guerra; esa que todo lo trastoca y vuelve del revés las vidas de quienes la padecen.
    Me ha gustado.
    Un abrazo.

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