Arcas vacías

Gloria a dios en las alturas
y marchose aquel cristiano,
creyendo al oro pagano
el bien de las desventuras,
necedad que ciñe honduras
al juicio del hombre nuevo;
contemplad al sol por febo
si queréis verdades puras,
hasta el oro queda a oscuras
en arcas del más longevo.

Tu recuerdo

Hoy se ha sincerado incansable viajero,
varado en la pluma de un poeta vive,
llegando a destino recorre invisible
la lucha perdida por un amor pleno.

Hoy su oscura esencia es algo complejo
porque la razón, al miedo proclive,
negó lo innegable y negar lo que existe
al final de cuentas no es tocar el cielo.

Hoy es cabizbajo, el sol más austero
y el verso más triste que el poeta escribe,
es celaje manso, su latir persiste,
su ropa andrajosa la guardo en mi pecho.

Hoy que no lo escondo, tal vez sin su velo,
entre tantas rocas yo lo desestime,
tal vez sin su sombra el sol me redime
y en las tardes tibias derrita su hielo.

Hoy la cruel desidia no es un buen recuerdo
si todas las noches algo la revive,
y deja crecer el alba más triste
que va tras tu huella incansable viajero.

Sinope (romance medieval)

En las doradas arenas
de médanos peregrinos,
cabalgaba una amazona
en su caballo morisco.
Es ella reflejo dúctil
de las miradas en vilo
y él, jinete sin rumbo
con el galope sumiso
por ese azul misterioso
que le arrebata un suspiro.
Marchose con su corcel,
inusitado espejismo.
Era la reina de Éfeso,
guerrera de porte altivo.
La bautizaron Sinope,
virgen, rosal florecido,
sucesora de Martesia,
obradora del gran mito
de la vida matriarcal
con armas, sin amorÍos.

Sueños de romance

En las doradas arenas
de medanos peregrinos,
cabalgaba una amazona
en su caballo morisco.
Es ella, dúctil gaviota,
con sus alas sin destino,
y yo, jinete del cielo,
con el galope sumiso
por ese azul misterioso
que me arrebata un suspiro,
y aviva las esperanzas
donde el campo no era trigo.
Marchose con su corcel,
inusitado espejismo,
y a grito desesperado
con el tiempo como abrigo,
como tantos otros sueños
se marchita en el delirio
de la pena del que no ama
ni entenderá porque ha sido.

Dios y el carpintero

Si dios fuera un niño que juega en el cielo,
habría columpios colgados del aire,
y al sol dormiria con mágicos cuentos
la noche de un guiño, barre que te barre.

Espía de un ojo, sagáz y a destiempo,
la luna cansada, que jugar no sabe,
descubre un cometa detrás de un desvelo
y a las tres marias dentro de una nave.

Si dios fuera un niño seria un derrotero,
de muchos soldados sin sus capitanes,
de estrellas fugaces que peinan su pelo
en el mismo espejo que las soledades.

La casa del árbol es su gran anhelo,
hay un carpintero que puede ayudarle,
a ese niño puro, de sagrado fuego,
que hoy juega en el cielo y está en todas partes.

Solo estoy vivo

Reyes del ocaso, yo solo estoy vivo
dentro de este cuento de trama dudosa,
donde al fin de cuentas todo me lo roba
el señor del cielo que acá me ha traído.

La paloma, el árbol, la rosa y el lirio
son el fiel reflejo, nadie los añora,
se vive la vida pensando que hay otra
que tanto descreo cuando me persigno.

Ya me duele el alma cuando siento el filo
en mi cuerpo añoso de una nueva aurora,
del sol y la luna, del mar y la ola,
de la arena blanca no sé que habrá sido.

Si yo fuera libre tanto como un niño,
y acá estoy recluta, preso del ahora
de un triste pasado que a veces me ahoga,
y un negro futuro que no siento mío.

Ya me quema el aire y el sol no es un trino,
de tanto que rezo termino en la sombra,
donde nadie ha vuelto, donde nadie estorba
voy rumbo a la muerte, yo solo estoy vivo.

2013 Odisea del espacio (pantoum)

Más allá del vasto cielo,
como un tropel demecial,
en busqueda de otro suelo
se va la nave espacial.

Como un tropel demecial,
sin más puertos que la luna,
se va la nave espacial,
donde el sol tiene la cuna,

Sin más puertos que la luna,
cosmos, astros, gravedad,
donde el sol tiene la cuna
no hay aire y es de verdad.

Cosmos, astros, gravedad,
hasta levita el consuelo,
no hay aire y es de verdad,
más allá del vasto cielo.

Costa brava (seguidilla real)

En la cumbre se inmola la nieve
y, al sol sin amarra,
se desata el feroz holocausto
que la biblia narra.

Con la luna que no se refleja
y un bosque apilado
que fenece en los ojos del yerto
paraíso ajado.

Si soñara,quizá soñaría
que el mar no confunda,
que la costa soñada es la costa
y no agua profunda.

Tarde

Yo te doy mi alma aunque ella emparde
la mano suave de un sol que no arde,
y en el albor triste, como un fuerte,
el silencio espera de su suerte
el abrazo frío que le aguarde.

Si el amor es dicha que se guarde,
no pienses que el mismo se resguarde,
y en mi pecho herido por perderte,
yo te doy mi alma.

Mi conciencia es sabia y hace alarde
de ser tristeza del más cobarde.
Mar de mares, la marea vierte
olas de ocaso, olas de la muerte,
aunque sé de sobra que ya es tarde,
yo te doy mi alma.

La mano que ayuda

Entre el cielo y el infierno,
a los fieles del ocaso
les acarician su paso
con un abrazo fraterno.

En verano y en invierno,
si el estomago se anuda,
está "La Mano Que Ayuda",
la benéfica cristiana,
asociación que se hermana
con la pobreza más cruda.

Luna borrascosa

Luna valerosa
de plata filosa
armada de estrellas,
coplas de la muerte
lloras a tu suerte
sola, donde trás tus huellas
a tu luz atasca
la fiera borrasca.
LLuvia danza adiós y ruego
y en tu oscura cuna
dejas de ser luna
y aura, de aquel bosque ciego,.

Viernes de comparsa

Esconde el sol su furia clandestina,
el jueves agoniza en su reflejo,
y llenan de ultimátums aquel cielo
sonrojos de una tarde ya sin vida.

Es viernes y el recuerdo te lastima,
ya trata de olvidarme te lo ruego,
es algo, poco, casi, nada es eso,
un pétalo cansado de la brisa..

La noche la hizo dios para dormir
y el viernes acabó la perorata,
ya tengo recargado mi fusil,

que llega muy ruidosa la comparsa,
pero algo de esa gloria es pena al fin,
que siempre deja al vicio la resaca.

El viejo y el mar

Transpira la marea sus olas ya cansadas,
y una barcaza vieja navega todavía,
un alma solitaria le cura la agonía
llenándole de peces las lágrimas gastadas.

El sol luce impaciente por sus horas contadas
y el viejo con las redes requiere su bravía,
no quiso de la noche si celosa volvía
el eco de esas penas, las más desesperadas.

La tarde a su penumbra la mira en el espejo
y el mar despide al viento que mece aquel navío,
a pasos de la calma la luna de atavío

refleja aquella barca sola y un gran cortejo
de mil gaviotas ávidas del mítico extravío,
de la coraza blanca colmada de abadejo.

Débil llama

Amor dormido es el amor pacato,
sin sol de día, fuego ni aventura,
tiene en desmedro página segura,
tiene cordura y tanta no es sensato.

Es un candil avaro el casi ciego
donde convergen magia y mala vida,
que con su llama débil y encendida
lleva el cortejo lúgubre del fuego.

Y débil arde donde ya no hay llama,
en las cenizas de su desvarío,
el flaco abrigo seco de su rama,

llevó su verde luto al árbol frío,
y al lecho umbrío y mustio de la cama
pupilas rojas y corazón vacío.

¡Seguro de vida y olé!

Al brete la cultura y el dilema,
lo digo por el verso del que opina,
mulillas, picador, postal taurina,
los nombres por pugnar de tanto tema.

Lejano de juzgar a su sistema
esquivo del final de la fagina,
tratándose de carne roja y fina
y el fiero sacrificio de un emblema.

Lidiar con lo sangriento de unos pocos,
el bicho que camina tiene vida,
al mismo matador le doy consejo,

se fía del capote y de esos locos,
por eso recomiendo en la corrida
la póliza si falla algún reflejo.

De tu alma

Es fuego el árbol de tu pecho
que combate entre las hojas
con el latido del viento.
Es tiempo de creer
que el nuevo día
rompe el maleficio
de la noche,
por tus besos dibujados en el alba.
Porque de tu embudo bebo
las caricias temblorosas,
rogando al amanecer
que no esconda sus ofrendas.
Y tengo, en la palabra
dolorosa del adiós,
el tiempo gastado
por tu ausencia,
que cubre de ocaso el silencio
inspirado en la tristeza.
Porque es agua
el desahogo del alma
marchita en la mortaja del más débil,
Porque es miedo y es aliento bendito
el beso milagroso
que tiene el poder de tu paz.
¿Acaso mis días no sienten el rigor
del vencido cotidiano?.
¿Acaso tendré el vuelo tan corto
como las orillas de tu cuerpo?,
Será dios al que sangren las manos
cuando quiera arrancarme de tu alma.

Varsovia (silva)

¡Qué inclemente doctrina
del mortal que extermina al inocente!,
en la brutal inquina
un resuello que siente
tal véz aquel final que nadie cuente.

El mal al bien domina
cuando el fuero destierra al impotente,
y al alma la confina
por juicio de un demente
a un campo, la verdad, muy diferente.

El odio nace humano
como la arena nace en los desiertos,
y el hombre con su mano
sabe en sus desaciertos
que solo dios da vida y lleva muertos.

esta silva es una alegoria al nazismo alemán
que arbitrariamente dio muerte a miles de judios
en los campos de cooncentración (uno de ellos fué el guetto
de Varsovia)

Universo de letras (ovillejo)

En el papel, un universo frío
al que confío
cálidas musas dibujando estrellas
de las más bellas,
se caerán como ríos del deshielo
letras del cielo,
cuando la noche tímida en la bruma
es mi desvelo,
la galaxia yo espío y a mi pluma
confío bellas letras desde el cielo.

Almas desiertas (copla)

Yace aquí el amor trunco en las reyertas,
luce como ocaso del lúgubre muerto,
va por los avernos del ultimo entuerto
como una epidemia de venas desiertas..
Ya no vé el destino más puertas abiertas,
y el amor que mora lejos de su cima,
tiene dos fantasmas de copla que rima
con la pesadumbre de palabras muertas.

La reina del plata

Buenos aires del río,*
tus noches se parecen a mil días,
en tu voz seductora*
muchos se embriagan de melancolías,
y algún compás de fueye*
en la bruma imantada del riachuelo
solo con mi dolor,*
llora en la orilla todo su desvelo.
Reina del plata brego por tus brazos
rezándole al cielo,
remar los mares para forjar lazos
fué adorar tu suelo.
Cuando la noche cuelga ya sus galas
el crepúsculo tiembla en sus abrazos,
lanza muy fuerte el alba sus bengalas,
y en tu soberano imperio sucumbo,
donde a mis sueños por perder el rumbo
la soledad les rapiña sus alas.