Siento tus pasos al crujir de la hojarasca
empapada por el resplandor de la luna mágica
que vertida en el sedimento de la tierra
avizora tu inminente llegada.
Vigilia danza al compás de latidos intensos
en el cúmulo inmenso de pasiones enfrascadas
que ruegan que se avive el fuego
del manto de cenizas que dejó la última noche
encendida una llama.
Vedado el flagelo del tiempo
que se detuvo un momento
los jardines pisoteados por el crudo invierno
florecen detrás de la ventana
que tu mano franca desempaña lento.
Aliado incondicional del acuerdo tácito
que se cristaliza
aquieta el desenfreno de tan ansiada espera.
Las flores son del invierno
y no de la primavera.
Muy buen poema, me gustó mucho... sugerente metáfora... Espero que ya estés bien, tengas alegrías.
ResponderEliminarHermoso poema, un placer leerlo...que tengas una excelente semana.
ResponderEliminarMi querido amigo perdona mi falta de tiempo para visitarte pero es una delicia leerte. Besitos
ResponderEliminarmuchisimas gracias por sus comentarios...un abrazo grande a todos!!
ResponderEliminarMe ha gustado más,sobre todo por la huella triste del otro anterior.Felicidades.
ResponderEliminarEs una DELICIA...siempre el leerle Sr.Lazcano,gracias.
ResponderEliminarBueno ya soy seguidora tuya, deambulare por este lugar de ensueño poético.
ResponderEliminarSaludos, Estrella.
un placer tenerte como seguidora Estrella... besos!!
EliminarLindo poema.
ResponderEliminarAndrés, las flores podrás verlas siempre que mires por la ventana y observes el jardín ...... espero que tu invierno pase pronto.
Un saludo Andrés
gracias Gloria un abrazo!!
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